Huele la memoria,
huele a mar,
que siempre a la sal
y a la espuma
encaramada orgullosa
en la cresta de las risas.
Huele a nortes,
al norte del norte,
la noche fresca
oscura entreverada de gente
y a un beso,
a ritos celtas
de crujido interminable;
a besos que llueven,
tus besos, sus besos, mis besos,
un último beso.
Huele a tiempo
que vuela nocturno
bajo una tierra húmeda,
ebrio de alegrías,
jugosas resacas de tristezas;
huele a correr y a no dormir,
huele a sol y a carretera,
huele a lo que huele la música
cuando no existe el silencio.
Huele a nosotros
y a ríos que bajan
retorcidos desde las montañas
a mezclarse inauditos,
irresponsables con el mar.
Huele la memoria,
a tiempo,
y el tiempo se empapa de memoria,
se embarra y frena,
detiene su carrera y se para a mirar,
que el tiempo también
tiene sus pasiones,
que el tiempo también disfruta
viéndolas pasar,
aunque no siempre pueda tocarlas,
aunque tengamos que ser nosotros
las que se las mostremos al tiempo.
Huele la memoria,
huele a todo lo que huelen nuestros cuerpos,
a todo lo que ensambla
la quiralidad de nuestros recuerdos.

Huele, también huele a ti.