Ella va sola, a pesar de las tormentas
y no entiende que brilla,
que se la nota en sus pisadas,
los truenos los lleva ella
caminando silenciosa por una tierra
que le es ajena, que la mira extrañada.
Ella va sola, y sola se pregunta,
como nadie más se pregunta,
y duda, porque solo los más altos,
las más grandes, las que viven
en sus pasiones anidadas,
bañándolas con el frío de las flores.
Ella te mira, y a veces muerde,
se rebela contra los cielos grises
que para ella prepararon;
a veces llora, y calla, sola,
pero en el fondo grita que
es de rabia y de fuerza,
mujer, alta como la espuma,
terrible pozo abierto de ternura,
de inteligencia, efervescente
y rubia noción de la esperanza
que en ella habita y bulle,
lleva en volandas la última,
la siempre oculta forma viva
de la alegría, del sentido,
los colores, como de sus ojos,
listos, de su boca surge
como un hálito de verbos
su voz azul al mundo endurecido.
Ella va sola, y te pregunta,
porque nadie sabe qué hacer
bien con esta vida inquebrantable,
ni siquiera ella, pero intentamos,
y nos respondemos como si bailando
que no hay más secreto que mirarse,
fuerte, que dejarse los besos
y las caricias, suaves, fuertes,
afiladas y dulces; que no hay más
en esta vida que concordarse en vivirla,
eso, así, suave, fuerte, a mordiscos
y besos, a caricias y a llantos.
Ella va sola y vive como nadie,
que no es más,
que no es poco.
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