Ha bajado de la montaña
haciéndose transparente
con las primeras luces,
bañándose del oro enrojecido
de un sol marciano,
blanco todavía,
saltando las aguas,
libres de la hierba mullida,
esperando a que el frío
se hiciera uno con la mañana.
Ha cogido el camino viejo
y las sendas que todos conocen,
se ha parado a mirar la piedra
y la pizarra, entreverado
con la niebla perezosa.
Ha repasado las garras invernales
de los árboles libidinosos,
haciendo crujir el hielo breve,
temprano, solo, bajo sus dientes.
Ha bajado de la mañana, pronto,
y ha caminado hasta que
la ciudad ha comenzado
a brotar entre paredes lisas
y sombras de la nieve ausente.
Ha bajado hasta más allá de los valles,
a las llanuras donde hormiguean
los millones de peonzas,
entrompadas en su deambular
apenas si consciente,
apenas sí entendido.
Ha bajado de la mañana, pronto,
colgando de la gravedad retorcida
se ha metido en un avión
y ha ido a caer en el centro
mismo de todos los miedos,
tunelado por la estulticia,
agarrándose a las últimas hojas
de los últimos árboles ganchudos
que susurraban, ladinos,
a sabiendas de lo inútil:
“vuélvete, sube, no bajes,
¿por qué bajas?
Vamos, vuélvete,
sube de nuevo
y no te bajes nunca”