Duro es hasta el sol enganchado en los largos estratos del suelo.
Dura es la mañana que rompe en hielo seco.
Variables son las formas de los sentidos olvidados;
van y vienen,
van y vienen,
como si no fueran,
como si de su informe noticia
no surgiera si no la nada,
aún más engreída,
más lustrosa.
Duros son los días que pasas sin mirar, perdidos.
Fácil es la muerte.
Dura y fácil
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