Cuando ya no importe,
cuando los ríos fluyan ocultos sobre nuestras cabezas
y caminemos de espaldas sobre los légamos olorosos;
cuando el embromo del mundo
se hunda en las cavas de la luz extinta
y perdamos el sentido del profundo verde;
cuando ya no importe
y las tierras se abran manando en fuentes de espinela,
nuestros caminos torcerán en grietas
al abrigo de sombras huérfanas
estragadas del sólido tiempo exhausto,
mareas de ríos salvajes
barrerán los ámbares del recuerdo,
y el mundo, vestiglo errante,
vidas de elusivo comienzo,
llorará en su prescindencia,
sin lágrimas ni gritos,
llorará de muerte
persiguiendo aludo su anterior proteico,
morirá corriendo,
morirá solo.

Cuando ya no importe,
comeremos deshechos de lunas
con la garra fría del hermano yermo;
cuando ya no importe
moriremos solos.