Zozobra el color del frío
al penetrar hasta el fondo
de los dedos inmóviles,
rabia del clima extraño
al borde del agua;
y las nubes imposibles
cercando el día nunca seco.
La calle hace de esponja;
nada más que agua,
agua buscándote el rostro,
agua que no deja sentir,
que aprieta los pasos,
agua y agua,
sólo hay agua…
Tiembla el sol invisible,
y la luz es puro vacío,
inútil reflejo del sentido;
broma de la mañana
arrastrada entre las sombras
de dentudos albañales,
no hay más que el agua oscura
estancada en los barros
alumbrados al final
de las horas maltrechas,
de una vida entre asfaltos
y glaucas promesas de gloria;
rendida,
llorosa,
sorda al color del frío.
Colores del frío
asco de vida | frío | muerte | rabia
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