Querer a Bowie no fue de melómanos,
fue de cualquiera que escuchó, tranquilo,
de todo el que supo sentirse vivo
y pararse a escuchar, a mirar,
a buscar la vida como pasión;
y en el camino dejarse la piel,
pero no los amigos ni el amor;
y en el pasar enfrentar a la muerte,
como el calor que alimenta la vida,
sin perder la buena, extraña mirada.
Ser libre o no ser nada. Ser humano
en cualquiera de sus amplias variantes,
dejarse amar por amar, en el límite
del cielo, donde fluyen las estrellas,
y la rareza de sobrevolar
hiperbóreas esencias divinas.
Bowie mutó en el círculo final
y se convirtió en todos los que fue,
del primer al último ser humano.
Hoy se ha ido para hacerse infinito,
¿recordará quien no vio ni escuchó?
Hoy tenemos que aprender a vivir
de nuevo, vivir sin sus ojos raros,
vivir sin su voz, sin esa presencia
constante de quien, etéreo, pálido,
inventó nuestra esencia del sonido.
Vivir sin Bowie es vivir a medias,
como rotos, jodidos por dentro.
