Es una música que ya no escucho,
pero que cuando escucho, sabe a ti,
a tus días de lluvia, al fino corte
en tus brazos desnudos, a mis miedos…
Es una música que ya no escucho,
pero que cuando escucho, sale a ti,
a tus ojos de “Rosemary”, al hambre
de tu virgen blanca piel, y yo ciego,
ciego en la verja de tu monasterio,
manco por el níveo de tus muslos,
sordo por tu mordisco de mil lenguas;
y yo ciego, manco, sordo al asedio
de tus dientes en palabras y gritos,
y yo, sólo, saltando de tu alféizar.
