Siempre que pasa, mira.
Siempre.
Siempre que recorre esas calles, espera,
y aspira el aroma familiar
de los pasos cercanos.
Siempre que pasa, mira.
Siempre.
No puede no mirar,
porque todo sabe a ella,
hasta el gris asfalto mellado
y los tacones que van recuperando las aceras
obligados por la necesidad.
Siempre que pasa, espera.
Siempre.
Y da vueltas de más
alrededor del mismo parque,
de las mismas calles,
por si acaso se abrieran
en el recuerdo canales
por los que escapar
a esa pasada realidad.
Siempre que pasa, mira,
Siempre.
Recuerda que nunca importó
que el aire cortara,
creyendo que les echaría,
envidioso,
de allí.
Siempre recuerda que sonreír
era un acto tan natural
como encontrarse de frente
con el pelo crecido al abrigo
de sus misterios y sus fuentes;
rosa, del rosa más oscuro;
rosa, del rosa más oloroso;
rosa, del rosa que sabe a vida.
Siempre que pasa, le veo mirar.
Siempre,
por si acaso te viera,
por si acaso pudiera decirte
todo lo que en esos muros ciclópeos del destino
ha escrito tantas y tantas veces.
Siempre que pasa, te busca.
Siempre;
lo sé,
y aunque no te encuentre,
te mira,
y eso le hace sonreír;
créeme,
lo sé mejor que nadie,
lo sé mejor que él;
lo sabes tú mejor que yo,
por eso sonríes.
