Dudo de mí
que dudo de todo,
hasta cuando nadie mira,
dice o habla,
o miran,
dudo más cuando estoy solo,
encerrado en la selvática
compilación hiperurania
de las dudas intersticiales.
Dudo hasta de que
pueda llegar a respirar
por mucho más tiempo
del agua vicinal
que me atosiga.
Dudo cuando hablan,
dudo de la velocidad
y de la aceleración
al volver,
cuando aún las otras
miradas, palabras, risas,
no alcanzan la claridad.
Dudo como una existencia,
un patrón que me dicta
y me susurra que
hay refugio en la duda,
oscuridad,
frío fresco,
silencio,
una cueva llena de huesos
en la que reposar los tuyos,
sin demasiadas muescas,
sin heridas ni fracturadas tensiones.
Dudo que dudo de mí,
pero dudo a todas horas,
por eso me quedo quieto,
como si del vacío
colgando,
errante en mitad
de la desatomización
de los espacios interestelares,
del silencio,
al margen de quien
mira, habla o duda,
de mí,
dudando,
dudando de todo,
pero sobre todo de mí,
en mí,
para mí,
continua e inacabable.
Imagen por: menoevil
