Cielos ingleses, sueños de sol.

por Somnoliento

Gris, como forjado en terco metal,
como tallado por brazo dañino,
se alza en el cielo marcando el camino
sobre la calle mojada y bestial.

Fácil no es escapar a su letal
embrujo, y en su quietud, sibilino,
se engalana de falso y traidor lino,
falseando su credo mercurial.

Las ideas se resienten, la piel
se vuelve pálida, vieja y oscura
bajo tan pesado y grotesco arel;

dónde el calor bajo tal armadura,
dónde la caricia, el beso y la miel…
sólo el sueño un poco de paz procura.

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