Es un espacio riquísimo al fin
del postrer brillo de realidad;
es el remanso único y personal
cuando nada es ya por o para sí.
Es la suave melodía del fin,
de todo lo que un día lloverá,
de todo lo que volverá, al final,
cuando no nos llueva más que el esplín.
No es más que el cercano rincón oscuro
al saltar las alarmas de la ausencia
y el tedio, peán de la húmeda esquina
tras la que se agita el crujir maduro
del hielo en la retenida memoria;
lene vacío en que asilar la vida.
