Hay que ser perfectos, el mundo obliga.
Error condenado al frío destierro
vital: ¡la imperfección está proscrita!
Tus pies y tus manos, todo tu barro,
sólo hay sitio para la triste hormiga.
Y a pesar de todo, me empeño: ¡yo hierro!
que antes que tender a hormiga servil
seré cantora, cigarra feliz.
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