Dicen que las tormentas pasan
y que bajo los adoquines
un día encontrarás la playa.

Dicen que todo acaba, y cambia,
que el mundo, la vida, su tiempo
todo lo entierran, todo curan.

Dicen que solo hay malos ratos,
pero que serán más los buenos;
dicen que dicen, ¿quién lo dice?

Dicen, y yo no veo más
que ese color sombra perpetua,
el aroma a podrido que despide la vida.

No es que no escuche, es que no creo,
porque solo sé del asfalto,
sólido empeño de la muerte.

Nada pasa, nada nos cambia;
nada mejora, ni se entierra,
todo sigue, roto por dentro.

Dicen que eres tú y no los otros,
no es la lluvia, es el corazón,
pero a mí gusanos me comen.

No serán otros, pero duelen.
Ni la lluvia, pero hace frío.
Seré yo, pero es que no me queda más que serlo.

Dicen que todo lo malo termina,
y digo yo, que claro, que sí, todo,
¿si no a que iba a venirse la muerte?