Bajo esta reciente forma
del falso progreso esclava,
sigue latiendo en Madrid
su vieja noche sagrada.

Esclavizarnos al día,
en la muchedumbre atarnos,
primar al corazón viejo,
de su vacío llenarnos.

Insonorizarnos buscan,
aislarnos de la locura
que no veamos ya nunca
de amanecer su bravura.

Machacan Madrid a golpes,
a golpes de senectud,
quieren hundir los colores
en su harta decrepitud.

Han condenado la noche,
esos antiguos altares
donde adoramos la vida,
donde brillamos radiantes.

Creen controlarlo todo,
creen que lo saben todo,
pero sólo se revuelcan
en el miedo a lo vivido.

Ese miedo al decontrol
de quien persigue el poder,
miedo a la alegría pura,
a en tus hermanos, creer.

Yace Madrid sometido,
pero tañe ya su rabia,
se escucha por sus carreras
las corrientes de su savia;

y explotarán en su cara,
se verterán en sus manos
los gelatinas del cambio,
de la vuelta a ser humanos.

Madrid no es de sus silencios,
Madrid se debe sus ruidos,
a la brava hora nocturna,
al batir de los sentidos.