Es hacerse la noche y llover lunas,
hablar con ese córvido sentido
tan humano, tremendamente antiguo,
que nos ata a la noche y a sus sombras,
esa emoción que baja entre las marcas
de un sendero hace eones olvidado,
sendero de la vida, de alma y cuerpo,
sendero con la muerte entre sus puntas:
una es la muerte inicial a la vida:
trauma imposible, sólo luz y frío,
solos nacemos, solos caeremos;
la otra es la muerte final de la vida,
¿comienzo nuevo? ¿inevitable frío?
única señal que en verdad tenemos.
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