He dejado mis manos lejos,
las manos que antes usara
de broca con mis hiperbóreas pasiones.
Qué lejos parecen ahora
las frases largas,
jugosas de la sangre de historias,
las palabras nuevas y extrañas,
la letra encajada sin mucho tino
pero con el ritmo que da el sentirse libre.
Perdidas tierras de la libertad,
hoja en blanco de la verdad imaginada,
¿dónde encontraré la risa y el llanto?
¿Cómo vomitaré la angustia, la pena, la rabia, el amor, las formas
que toco con el nervio de mis ojos?
¿Cuándo volveré a rozar el humus gelatinoso que compone el alma?
Cuándo…