Tardes

Al color raro de otoño plomizo
sólo a través de cruzadas octavas
alcanzar sus gustos con rabia puedo,
gustos de las viejas lluvias pasadas;
lluvias de infantil nostalgia, recuerdo
de barro y gris tardío, de asfaltadas
tardes en mitad del mismo camino,
la vuelta de siempre, el mismo destino.