Al color raro de otoño plomizo
sólo a través de cruzadas octavas
alcanzar sus gustos con rabia puedo,
gustos de las viejas lluvias pasadas;
lluvias de infantil nostalgia, recuerdo
de barro y gris tardío, de asfaltadas
tardes en mitad del mismo camino,
la vuelta de siempre, el mismo destino.
Tardes
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