Atrapado, como en la penumbra,
en la desolación del vacío,
secando la imaginación
al sol estigio de los hombres
y su esclavitud,
y su oscuridad sin razones;
enterrando todas las pasiones
bajo la piel curtida de ese mar
viscoso que todo lo atrapa,
que todo lo encierra.
Seco, como la sal y el cielo,
seco como todos los demás,
maleable, fácil, turbio,
confundido en sus pantallas tristes,
en la tristeza infinita de hallarse
cada vez más simple,
más raído y viejo,
deconstruido en ilusiones desvanecidas.
Seco, como la voz y la palabra,
seco como el amor y la razón
en el tiempo horrendo de los ignorantes,
de los malvados,
de los mediocres,
de la pérdida y la mansedumbre.
Seco como la esperanza.
Seco, con tendencia al final,
sin ánimo ni de muerte.
