Has lidiado alguna vez con el fondo de tu alma,
has llegado a amasar con tus dedos el fango
que reposa en el llano de tus miedos y penas,
sintiendo el frío del más profundo de tus suelos…

Es en ese limo que se han podrido tus sueños
y su olor de ilusiones muertas todo lo cubre,
allanando el camino a los temores nocturnos,
ansiando la caída de lo bueno y lo dulce.

No habrá más días de sol en los que refugiarse,
no serás más que el barro de lo que no alcanzaste,
sueños que nunca tuvieron ganas de cumplirse,
tú solo contra un mundo con el que ya perdiste.

Y es que yo no soy más que tú, aunque escriba de ti,
que en la persona oculta refugio la honda pena
de saberme ya caído, olvidado de mí;
soy menos yo en cada charco, menos cada día.