Cómo se nos va la vida de puntillas,
efímeros destelllos en volcánios eventos,
apocalípticas virtudes,
y el tiempo pasando con las nubes
de la infancia al cálamo presente.
Del pasado vibran las raíces sordas
del árbol que hoy extiende sus ramas nudosas,
enrevesadas,
en busca de la luz siempre elusiva;
olmo blanco de verdes cicatrices oscuras,
y a pesar, floreciendo con cada rayo de sol,
con cada chorro de vida.
Tiempo de un árbol hecho en suspiros
que marca sus pasos en el aire prieto
y en las ramas del bosque que,
desordenado y salvaje,
amante y asombroso,
a su alrededor, entrelazado, bulle,
vive, nace, muere…
Olmo blanco de oscuras marcas en el rostro,
tiende sus ramas largas,
sus decisiones y caminos al cielo,
buscando hallar la luz,
sin descanso ni alivio,
sin desfallecer,
apoyado en el pasado de raíces acuosas,
arañando los cielos de su futuro,
de textura gris,
pero de azules formas,
profundas promesas.