Dónde tu lluvia he buscado,
sólo he hallado la ausencia.
El reseco y muerto prado
de esta agostada violencia.
Contenida, omisa furia
domina los días claros;
hastiada y seca holoturia,
hastiada en buscar los barros.
Olvidada y ciega repta,
embadurnada en el musgo
de tu (im)pertinente letra,
siempre grabada en tus muros.
Que venga el agua a regarla,
a ella, a su sed y a su tierra,
Vuelvan a crecer las flores,
regrese el verde a tus montes.
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