Llueve, me mojo y no corro.
Me gusta pasar morado
bajo mansa lluvia, hacerme
el muerto bajo alfileres
que me hablan de andar la vida,
de sentirla hasta en el agua;
sacrificio de las gotas,
de su brillo y vibraciones,
elevarme hecho de nubes.
No comprendo al que del agua
escapa, huyendo del cielo,
obviando el alto milagro
de las cosas que al revés
son; cayendo desde abajo,
germinando desde arriba,
haciendo a la vista flores
y al suelo de tierra blanda,
alfombra del mundo glauco.
Somos de la sal y el tiempo.
Somos polvo en la negrura,
insectos que en el abismo
giramos sin conocer
lo que las luces aplazan,
lo que en la inmensidad vasta
pintamos, somos, crujimos…
¡Mira de abajo la lluvia,
bebe de lo que olvidamos!
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