Coplas, coplillas, cantos, verso y métrica a imagen de muchas que se han hecho desde la edad media a Lorca. Poesía de lo popular y de lo diverso y valiente. Coplas para cantar, comer o emborrachar.
Soy solo el crononauta enmarañado por su memoria en todos los momentos, como en un revivir de tiempo fluido, ondulando vivo entre el esperpento.…
Canto de rabia y de pena, a la sombra moribunda de los otrora personas, hoy avaricia profunda.
Canto en desesperación a la ambición furibunda y a su ignaro sentimiento, a mi tristeza errabunda.…
Deja de trabajar, tanto, deja de matarte, tanto, por riquezas que no llenan, futuros siempre en retraso.
Deja de pudrir principios, humanidad y quebrantos en falsas promesas de oros, injusticias y marasmos.…
De inicios, de arrancarnos como costras, de romper las trabas de lo asumido, rumiarnos como de rabia lluviosa; de afilar contra el hueso los colmillos, olernos hasta enfundar la vergüenza en la blanca equimosis del destino; volver sin manos, juntos, desnortados, sobre el relato de los sin sentidos, de lo imponente, lo malo y lo raro, de lo desviado, lo oculto, lo sencillo, lo que nadie dice, lo que no sabes, lo que sé, y sabes, lo que tranquilos masticamos, besamos, inventamos, lo que entre la plata de tus cilios eléctricos miriápodos ladinos, locos somnolientos desbaratamos.…
Tengo una herida de piedra en las ramificaciones someras del corazón, una herida en las pasiones
que a veces me tumba y labra, que a veces en efusiones de pena, de algo de rabia, me ciega las intenciones.…
Era un cuarto pequeño, estrecho, en el que lloraban hasta las paredes: lloraba el frigorífico doliente, lloraba el radiador moribundo y quejoso, lloraba la ventana cuando rompía a llover de frío.…
Deja descuidada la idea de mi ánimo sinusoidal, déjala que campe a sus anchas por el filo de tu humedad; ya habrá de volver recogiendo miradas por donde pasar, nocturnos tus sentidos leves sudando de la oscuridad.…
Ella va sola, a pesar de las tormentas y no entiende que brilla, que se la nota en sus pisadas, los truenos los lleva ella caminando silenciosa por una tierra que le es ajena, que la mira extrañada.…
Recordaréis, queráis o no; yo sí querré, yo seré siempre el que espere para ver como el tiempo desnuda de su azul las memorias, del gris los corazones; Y yo sí que os querré, como se quiere todo lo que entre la memoria crece con tono de infancia encapsulada, aunque suceda tarde, aunque un día parezca que todo se ha olvidado, siempre hay dónde volver: a la silueta fresca de las manos al rostro, a cada risa, nombres, bocas llenas de dientes, cada ebrio esputo de saliva reponsando cálido entre los poros.…
Hay dos mundos en esta tierra insana:
Uno, que llevan los ricos, que rigen los poderosos que en sus manos amontonan sangre futura de todos.…
Esconderse contra el tiempo a nadie sirve de nada, porque todo llega y a todos, a todo, los ojos el viento enrojece y quema bajo cerrados los párpados, esos rabeantes filos al borde del llanto y la miseria de recordarlo todo, azul, hasta los dientes, la sombra febril de un cuerpo arrumbado en la negrura ardiente de los sentidos, de dedos como vibrisas verdes que todo engulleran.…
Mayo 2018
De los otoños lejanos que anduvimos sin paciencia, del sabor raro y crujiente en mi aupada complacencia, de esos días rabias hago, rabiosas penas, afluencia de no haber tomar sabido con saña tu iridiscencia.…
Como en esa foto antigua arrugada, desvaída, del olvido por las ratas. sus esquinas carcomidas, una sombra de color y dos formas que se miran descubren en su figura como el tiempo nos cubriera con su limo las caricias, como en su naturaleza duerme la piel y los labios, como al dormir nos meciera.…
Por defender la tristeza, la lágrima viva, el llanto, la sombra de la aflicción, el color gris de tus ojos. Por defender lo perdido, el dolor, la nube, el canto desesperado, sordo, de sufrir todo por dentro y por fuera.…
Estás como en verano, como yo recordaba, como debieras estar, entre el agua y la roca, y la luz empeñada en acogerse a tus sombras tejidas en el blanco de tus praderas blancas, moteadas de verdes en tus praderas verdes, cargadas de tus flores, todas las flores blancas; y amarillas, y rojas, y moradas, y blancas, así recordaba yo que te respiraba, que crecía sobre mí tu memoria larga, así te miraba yo, que te recordaba, como tú que recuerdas cada luna que pasa, como tú que acunabas con color la mañana.…
¿Has oído el rugir del mundo cuando la tarde cae dormida entre rojos oleajes y el azul que se llora antes de engullir la noche sus ojos?…
Estoy harto de despedidas. Harto de esta España seca en la que no cabe nada más que la desesperanza.
Este es tu país querido, el que por dentro revienta, salvaje, cordial, ufano, lo que los muchos pudieran.…
Cuando se trate de hablar, recordemos nuestro trato, el que hicimos con nosotros y con todo lo pasado.
Cuando tengamos que hablar, sigamos todos los pasos: hablemos pues con los ojos, y que no nos sea raro.…
Mi país me da vergüenza, sea el país que —no— sea: el orgulloso engreído, los ladrones, las mentiras.
Me dan pena mis vecinos, me dan asco las banderas, los títeres en la calle al pasar de metralletas.…
Tú, que gritas, tú que rabias, que crees que tu verdad es la sola, la triunfante, la única: tú y solo más…
Tú, con palabras de espuma, que no sabes escuchar, que de la zafia marea has crecido tu pensar.…
A un amigo, que no somos los mismos, nadie, nunca.
Amigo, cómo de lejos… Cómo de alto, soberano te has erigido entre soles de un verde ambición sobado;
Ay, desde cuándo, minutos, horas, años han pasado en un suspiro indolente, qué hay de todo lo que fuimos…
Qué hay del frío.…
Del silencio, del abismo, del viento que allí retuerce la sombra de las palabras, del negro latir que crece separando las miradas, el tacto que palidece, la noción de no sabernos en tormenta que ensordece.…
Hablar por hablar bien rotos, en el odio bien clavados, complacidos, a la voces de las que no compartamos
ni el tono ni la emoción, que para entender no estamos, ni para pensar dos veces, ¿para qué?…
Vivo alegre en una caja justo al lado de la tuya, todos vivimos felices, cada cual seco en la suya.
Las hay de muchos colores: de pulcra y rota blancura, grises, verdes, y hasta azules; las más son de color hulla.…
De las estrellas, su ausencia; del oscuro cielo bruno una verdad de inflación, tu marca de tiempo oscuro: «Guarda de tierra la piel, que no ensucies de calor los picos de la negrura, que el agua venga en tu voz».…
