SIN RESPUESTA
Por qué si la poesía es vida,
la luz del corazón, no la sangre,
nadie es poesía.
Por qué si somos humanos,
y abocados a serlo estamos,
nadie acaba de serlo.
Por qué si la vida es poesía,
y lo que nos rodea es vida,
nadie de verdad vive.
Por qué si nacemos iguales,
niños, solos y ensangrentados,
acabamos del todo separados.
Por qué si no estamos solos,
en un mundo bullicioso, plagado,
perdido y solo me encuentro…
