Panda de arreglados y de modernos.
Pandilla ebria de vulgaridad.
No sé de donde salís…
No sé por qué existís…
Sino vuestra persona,
al menos, todo lo que sentís…
Al alago simple y a la niña tonta,
la que os llena, la que os contenta,
ofrecéis la bajeza;
ni rima, ni canción.
Eso no es poesía, leed un poco más,
antes la muerte que algo de vuestra invención.
Las musas no os visitan, no las busquéis más.
Abominada Erato se encuentra,
Euterpe acostada está; dejadlas de torturar.
Heridas de vuestro intento,
sus hermanas las consuelan,
no encuentran como calmarlas,
al monte las han de llevar.
Ojalá la noche, triste, cruda, se os llevara,
lejanos y sordos.
Qué lo oscuro, lo bueno os engullera
y os hiciera ver el yermo de vuestra imaginación.
Y que al verlo, se os erizará el alma,
se os partiera el corazón,
ese del que tanto habláis.
