Londres, julio 2019

De esa brisa nocturnada,
fangosa tela de araña,
bajo una ciudad de fondo
translúcida y medieval,
asoma a la grieta breve
de la ventana raída,
inventando la humedad
y el sucio viento opacado
que nos deja en días lentos,
soles débiles y brunos,
las nubes deshilachadas
filamentosos deshechos
que solo reflejan, bobas,
que nada dejan, ahítas,
así me asomo a la noche
en la claridad del norte
al sur de esta isla asolada,
barrida por el asfalto,
sin sueño, solo con sed,
a solas bajo las luces
que cuartean las fachadas
de los últimos valientes
en este mundo ahondado
de responsabilidades;
me asomo por la ventana
encajada en el ladrillo
como mirar para siempre,
ver la noche desde fuera,
como sin un día pudiera,
como si a volver, hubiera.