Toda la poesía que hacemos en Bardulias.com, cualquier formato, cualquier verso y métrica, todo lo que se nos cae de las tripas y las manos.
Qué más da, si volveré. Si volveré y volveremos, más lentos, lípidos, bravos, si volveré y estaremos.
Melancolía de qué, si año tras año hacemos que los pasados se cuenten y las horas nos contemos.…
Alguien me dijo de pequeño que no sabía cantar, y por un tiempo callé, pero yo canto, sigo cantando. Alguien se atrevió a decirme que el fútbol no era lo mío, poco agresivo, poco ambicioso, y a punto estuve de olvidarme, pero nunca dejé de jugar, sigo jugando.…
Cuando llueve en Cercedilla y es verano y hace fresco y cuela el cielo gris el calor rocoso de la resina, todo huele a lo que olía, a lo que solía oler cuando importaba menos el color y las formas del barro.…
Esa brisa nocturna como tela de araña bajo un fondo en ciudad traslúcida y medieval se encarama a a la grieta de ventana raída, ahuyentando humedades y el aire opaco y crudo que nos dejan los días lentos, grises, regados, sombras de soles brunos, nubes deshilachadas, gruesas filamentosas que solo nos reflejan, que todo lo recubren, que nada les escapa.…
El azul sabe a noche larga, de amanecer perdido entre las ramas. El verde es el color del hielo, y del cielo, y del viento.…
Unas líneas viejas que escribí al caer de las defensas, con letra deforme y deformada, ebria saltando sobre las radiaciones del leteo, procurando olvidar lo que dejaba en la otra orilla, repiqueteando en la misma simétrica alusión a los proyectos sin rabia ni riesgo.…
Yo quiero vivir ahora, no jubilar a esperarme, no cuando ya ni alcanzase a dejarme envenenar; ahora, hoy, desde esta noche, no esperarme a amasar suficiente plata verde para el arcoiris comprar.…
Dudo de mí que dudo de todo, hasta cuando nadie mira, dice o habla, o miran, dudo más cuando estoy solo, encerrado en la selvática compilación hiperurania de las dudas intersticiales.…
Esto es un poema de amor solo esta vez, una vez, me contengo y no te lo hago a ti, o no solo a ti, o no por ti, o también a ti, porque al fondo de todo estás siempre, haga lo que pueda, pueda lo que vuele y retiemble.…
Londres, julio 2019
De esa brisa nocturnada, fangosa tela de araña, bajo una ciudad de fondo translúcida y medieval, asoma a la grieta breve de la ventana raída, inventando la humedad y el sucio viento opacado que nos deja en días lentos, soles débiles y brunos, las nubes deshilachadas filamentosos deshechos que solo reflejan, bobas, que nada dejan, ahítas, así me asomo a la noche en la claridad del norte al sur de esta isla asolada, barrida por el asfalto, sin sueño, solo con sed, a solas bajo las luces que cuartean las fachadas de los últimos valientes en este mundo ahondado de responsabilidades; me asomo por la ventana encajada en el ladrillo como mirar para siempre, ver la noche desde fuera, como sin un día pudiera, como si a volver, hubiera.…
Fuego azul, verde, rojo, amarillo, agua, tierra, cielo, piedra, piel de los tactos en las grietas fugaces del fuego.
Rojos, rosas, ardiendo, verdes, agua, ruidosos y asonantes.…
Me gusta tu cuerpo imperfecto sus partes blandas y también las duras, iluminadas a veces, las a veces ocultas. Las cuevas distendidas, los pliegues desovillados, lo rosa y las grietas azules que marcan la ruta de tus interiores.…
Necesito más, mucho, mucho más, ducharme, bañarme, mancharme seco, descoyuntarme en cataratas de hielo, embadurnarme, sumergirme más.
Necesito ahogarme, no respirar más que el sabor de su líquido espeso, no sentir sino sumido en el peso en las mil visiones de su larvar.…
Todo lo prohibido. Todo lo no válido, lo descartado, lo seco. Todo lo triste, lo feliz y lo roto, lo sentido y lo doloroso, lo suave y retorcido, lo inverso e invertido, lo oscuro y denso.…
Bailarte desnudo, y una vez más, en dimensiones oscuras, vacías, solo ocupadas por nuestros reflejos. Bailarte desnudo, y hasta el final de todos los peligros del presente endurecido en rabias comatosas.…
Imagino que. Imagino que te veo llegar armada con tu vestido verde en pies de verano, tus hombros al descubierto, tu cuello largo y profundo al descubierto, tus piernas teñidas al descubierto.…
Sí. Todavía vuelvo, sin ropa y sin mirar atrás, me despierta la luz y algo de frío, pero no hay prisa, he vuelto, todavía vuelvo, ni temo ese gris supuesto, celaje enmadejado, despierto con el sol ya alto, sin ruido, envuelto en todas las sonrisas, cada par de ojos entre el gris y el azul roto, todavía vuelvo y nunca estoy solo, estamos todos, igual; soy el dueño de todos mis pasados y con ellos hago de todos nosotros lo que quiera, sin cambiar un pelo, un diente, ni un beso, ni esos derrames ansiosos al viento del abismo.…
Una tormenta que no rompe a llover. Un río que no termina de saltar. El viento que no acaba de engallarse.…
Yo no soy caucásico.
Nadie lo es,
salvo quizá los nacidos en la cordillera,
pero nadie es de esa raza inventada.…
Me imagino que eres tú quien canta, rasposa, reñida, crujiente en láminas de tu piel desabrida.
Me imagino solo de tu rabia, encogido solo en tus reflejos no dejarme desaparecer, esperando, esmerilado, breve en tus cortados a contraluz.…
A Xavi
Hemos hecho juntos casi todo: desvirtuado el camino, inventado nuevas formas de ver y llegar. Viajado de cerca y también lejos, sobre todo vivos, con las cosas raras y con el viento a la contra.…
Lo peor no es sumirse en la distancia, ni en la ausencia, ni en un millar de imágenes diluídas en los besos y dolores, ni la somnolencia aún vesicante en su tacto pesado y nocturnal sobre el perfil remoto de las calles contra el frío y el tiempo del revés, en lucha por recordarse radiantes… No, lo peor no es no aprender a estar, sin más, lo peor es no saber nada del otro, conformarse en el silencio, y hasta aquí, y sobrevivir, desgarradas las ganas de habernos dormido juntos la rabia y el horror de la mañana, malditos en la pérdida sonora de la inopia auto impuesta, desgarrada.…
El calor. La luz de la tarde larga. El olor verdoso del cloro azul. Los gritos, las mañanas, la humedad nocturna de la negra hierba vaga.…
Quiero que nos empapemos de sal, que nos bebamos como perros sedientos la cal de la piel líquida.
Quiero que nos pintemos con el blanco amargo dulce de la última tensión antes de dejarse ir.…
El pelo revuelto y los pies invertidos, fuera de lugar, contraídos empapados brillando; la luz olvidada y los rincones bullendo entre dientes y manos.…
