De andar vagaroso
son los monstruos
que pueblan las simas
profundas de mi consciencia.
Seres de pesadilla
nacidos del fango
de la desesperación
y de la rabia constante y contenida.
Tormento de los días,
inquietud de las noches,
son propincuas a mis amaneceres
sus garras enrojecidas
y sus rostros de terribles formas cambiantes.
Cuando los monstruos son tuyos,
no hay defensa posible,
porque te conocen,
porque saben dónde y cómo,
el qué, cuándo y por qué.
Han nacido de los impulsos
externos que rasgan los sueños,
son hermanos de la iniquidad
y la muerte que nos rodea.
Ya no hay jaulas que los contengan,
no hay quién los pare
cuando el hambre enciende
sus viciosos instintos,
Yo sólo puedo encogerme
y esperar que su rabia se calme,
me han desarmado de tanto luchar,
me han dejado seco,
vacío, romo de emoción y seco.
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