A la mierda el poeta,
a la mierda sus rimas,
a la mierda su ritmo,
a la mierda su vida.

Está muy cansado de ver cómo
entre la hierba verde y la luz,
en el consumo insufrible de la salud,
ha de pasar ciego como un topo,
repetido siempre en el mismo tropo;
y en la imagen virtual de no ser nadie,
en la que vale lo mismo que el aire,
pesa lo mismo que pesa el vacío,
solo encuentra el desprecio del frío,
la inmensa soledad de lo contable.

A la mierda el poeta y su humedad,
a la mierda ese sabor de belleza,
la pulsación en que el alma se expresa;
a la mierda quererse en la verdad,
pretender que existe un mundo real;
dejarse al seco batir de la furia,
perder el clima y cerrarse a la vida;
a la mierda el poeta y sus silencios,
que a la nada devuelva su misterio,
que el vacío lama, que en su mundo viva.

A la mierda el poeta.
A la mierda sus rimas.
A la mierda su ritmo.
A la mierda su mierda de vida.